No tempo dos amores perfeitos dançar entre correntes era de olhos vendados.
Lá, a modernidade (chata) concordava comos açúcares diários dos cafés nunca amargos.
No tempo dos amores perfeitos não existiam adoçantes, conservantes, fortificantes, anabolizantes...
Era tudo sintonizado com a canção da estação de rádio que jamais se repetia.
Mulheres, homens, plantas, papagaios, cachorros e fredericos
em harmonia constante com os travesseiros e cordas.
Tempo atemporal.
Relógios congelados as 4:57 da tarde.
Um cheiro de praça misturado ao de tangerina e cacau
era o preferido da moça que não tinha um amor perfeito.
Mas mesmo assim ela parara seu relógio,
tinha um papagaio e um frederico.
Mas acordava taciturna.
E nas manhãs entre 7:30 e 8:30 um moço passava na porta de sua torre.
Era o único instante em que sua vida era 4:57 da tarde.
O moço nem imaginava que causava instantes de amor perfeito para a menina.
E ela jamais falaria. Imagine correr o risco de nunca mais ter sensações de 4:57 da tarde?
Ela não sabia se ele já possuia o seu amor perfeito,
e a única Lei do Mundo do Tempo dos Amores Perfeitos
era que ninguém poderia desejar o amor perfeito do outro.
Se o fizesse seria condenado a viver eternamente as 11:49 na manhã.
O pior dos castigos.
E ela se mantinha triste, com seus instantes de sublimação.
Sem saber se aquele que passava poderia ser seu amor perfeito.
Do outro lado, o moço chegava em casa e ia escrever cartas para o seu amor perfeito que um dia chegaria, já que a moça da torre com o cheiro de cacau para ele não sorria...
É. Mesmo no tempo dos amores perfeitos sonhos existiam,
e para eles, a quase sempre cruel realidade.

(Maíra Guedes - Olivença - Ba,25 de dezembro de 2005)

o vestido

Veio de sensação distante,
num rumpido,
o vermelho do tecido se fez presente nas lembranças.
Abriu a gaveta com os dedos de frio,
com o vermelho nas mãos, sentiu o toque, o suspiro...
Preparava o corpo para fazer parte dele.
E o vermelho caindo aos poucos na pele agora rubra.
E sim. Coube exatamente.
Devagar, por entre a língua, carne, e palavras.
Num suspiro lento, ele coube.
Bailando no corpo, como se ali,
justo no peito, fosse teu palco.

(26.08.2008)

Tem pedaço de mim por cada parte da casa.
Entram; não percebem.
Um deles pisa-me os cabelos,
outro bebe-me.
Aos poucos pisoteada estou,
cada pedaço de mim,
cada canção entornada por meu pés
agora parece pouco.
Tanto transbordei que despedaçada estou.
Sou despedaço. Desperdiço. Despedida.
Despida em pedaços.
Restam-me apenas os traços,
aqueles ali, deixados na sala de estar.